Espuma dos dias

  • Permanencias invisibles

    Permanencias invisibles

    Hay un soroche en mi almaque no anuncia ninguna altura. Llega antes del paisaje,antes incluso de saberque algo va a faltar,como un desajuste leveentre el latido y el mundo. No es dolor.Es una ausencia…

  • R. Yrlavihc

    R. Yrlavihc

    Voltei rindo de mim mesmo,Doctor Z —especialista em erros própriose diagnósticos feitos tarde demais. Não trouxe flores,trouxe histórias mal contadase um pedido simples:um olhar sem jaleco,desses que ri antes de julgar. Ela é Rose…

  • Café numa manhã  de sol 

    Café numa manhã  de sol 

    O dia começou suave, como um respiro. Pombas e gente sonhavam com apenas ser. Até os autocarros chegavam sem ronco, rumurosos gatos de rodas. O Porto parecia casa. A vida da gente chegava ao…

  • Até sempre princesa

    Até sempre princesa

    Cruzei-me com a Clara Pinto Correia no lançamento do meu primeiro livro, em Lisboa, no dia 8 de junho de 2013. Venci a vergonha e agradeci-lhe o “Adeus princesa” — e  tudo o que…

  • O futuro começa onde a língua cria lugar

    O futuro começa onde a língua cria lugar

    Há festivais que se limitam a ocupar uma data no calendário; outros, mais raros, mudam a respiração de uma cidade. Mesmo de uma grande, como é João Pessoa. O FliParaíba pertence a essa segunda…

  • Se, uma vez, num festival, seis palavras ao acaso

    Se, uma vez, num festival, seis palavras ao acaso

    Há histórias que não começam num lugar, mas num vocábulo. Não têm personagens, têm respirações que se condensam numa única palavra — e essa palavra, quando dita, cria o corpo que a carrega. Eles…

  • Um ritmo que cura

    Um ritmo que cura

    Corre o homem,mas não foge.Corre para caber no mundosem perder o corpo. Entre palmeiras que vigiam o céue nuvens que escrevem presságios em azul,ele passa. Um risco vivo no mosaico da cidade. João Pessoa…

  • Your sky is my poem

    Your sky is my poem

    Your sky is my poem Recife suspended,breathing in blue. Your art ascending an hidden tide,a shimmer day triesbut never fully learns. My books drifting pages folding into birds,carrying the quiet weightof what must change.…

  • Eu sou artista ?

    Eu sou artista ?

    Ali, no ponto em que a pagina se curva e interrompe a imagem, revela-se uma verdade silenciosa: tudo o que importa permanece inacabado. É nesse limite que a arte vive. Na falha. No intervalo…