(Um café discreto no Pelourinho, Salvador. O entardecer filtra a luz pelas janelas. A conversa acontece na mesa de canto, já avançando para o final da tarde.)

Ele: — Não entendo como você consegue. Fé e razão? Parece impossível conciliar.

Ela: — Você acha? Para mim, elas nunca foram opostas. Aliás, como poderia acreditar sem questionar primeiro?

Ele: — Mas fé é acreditar no que não se vê, não é? A razão pede provas. São mundos diferentes.

Ela: — E se a razão for o caminho para enxergar o invisível? Não estou falando de aceitar tudo sem pensar. Pelo contrário, acredito porque raciocinei. Questionei até entender.

Ele: — E o que você entendeu?

Ela: — Que a fé não é inimiga da dúvida. Só quem tem coragem de duvidar chega a acreditar de verdade.

Ele: — Parece tão simples quando você fala, mas… eu não vejo essa luz.

Ela: — Talvez você esteja olhando para o lado errado.

Ele: — E para onde eu deveria olhar?

Ela: — Para dentro. É lá que começa. Foi assim para mim.

Ele: — Mas você é diferente. Parece já saber o que eu estou tentando descobrir.

Ela: — Não sei tudo. Ninguém sabe. Mas entendi que a fé não é sobre certezas, é sobre caminhar, mesmo quando o caminho não está completamente claro.

Ele: — Então é isso? Andar no escuro?

Ela: — Não. É andar com a certeza de que, mesmo no escuro, há algo que guia. Mas é preciso pensar. A luz aparece para quem não tem medo de procurar.

Ele: — E você não teve medo?

Ela: — Tive. E ainda tenho às vezes. Mas é o medo que me lembra de continuar raciocinando.

Ele: — É engraçado… Estou aqui, discutindo tudo isso com você, mas sinto que nunca vou chegar a essa luz.

Ela: — Talvez você já esteja nela, só não percebeu ainda.

(Uma pausa. Ele olha para a janela, onde a luz dourada do entardecer começa a sumir. Algo nos olhos dela o faz pensar que talvez, só talvez, ela esteja certa.)