Ser ilógico é a verdade última,
um círculo que nunca se fecha,
um número irracional que insiste em existir
mesmo quando a equação despede sua presença.

Fragmentos calculam-se no espaço,
linhas cortam o vazio como gráficos sem eixo,
mas o coração, lógica arrancada de mim,
permanece conjunto e solução.

É a hora sem sentido, o absurdo.

Bate porque foi feito para bater,
mesmo quando perdeu sua condição, mesmo quando o infinito se tornou apenas ruído.