É nós
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Mário, o homem que me ensinou Lisboa
Há escritores que entram na nossa vida pelos livros. Outros pela escola, outros ainda pela voz. Mário Zambujal entrou primeiro pela voz. Vinha do futebol. Da rádio e da televisão. Falava do jogo com…
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Na verdade talvez se possa deixar isso já meio pré combinado
O restaurante não tinha nome visível — e isso, no Rio, é quase sempre um bom presságio. As mesas eram tortas, como devem ser as coisas que resistem ao excesso de ordem; os garçons…
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Se Deus nos chamar
O céu desce devagar sobre os olhos.É um livro aberto em plena luz, Cada nuvem uma página em brancoarte que respira antes de nascer. Entre Lisboa e São Paulo. Coimbra suspende, Lá, aprendem que…
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Nada de essencial acontece na ausência do som
A citação de Séneca Todas as coisas precisam saber ouvir para serem salvas Durante anos, ficou ali — silenciosa —, escutando os passos que subiam devagar a encosta, os sinos longínquos do convento, os…
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Sem sangue puro, com orgulho
Lídia, a tua fala não foi uma lição de patriotismo: foi uma lição de lucidez. E é nisso que reside a grandeza dos que escrevem com verdade — eles não explicam o mundo, eles…
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O homem que desenhava a memória
Valter lê um livro por dia. Lê como quem atravessa uma floresta — sem medo de se perder entre as árvores. Não se detém nas páginas. Deixa-as ir. Sabe que a memória não é…
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César e eu
O César que escreve estas linhas não é o mesmo que lê. Um sonha em silêncio, o outro fala em ecos. César busca no céu um mapa, enquanto eu procuro significados nas dobras do…
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Segredos que mais ninguém sabe
O sol que brilha solta um risonos cabelos vivos de uma estrelaA vida chega e eu não resistoInvento as rimas só por vê-la O chão murmura histórias soltasE o tempo dança à luz que…